¿Qué había escrito antes acerca de aquel cinturón rodeando mis caderas y la hebilla atrás sobre la porción carnosa y redondeada situada entre el final de la columna vertebral y el comienzo del muslo?
Cierta amalgama de idioma desconocido, de situaciones que deseamos inventar y escribir de manera omnisciente.
Los patas de elefante de los setenta, el colorido estridente de su remerón bobo.La piel al desnudo y libre...Descubría la hediondez de sus contestaciones y su mandíbula inferior mordiendo bronca, recelos...un blue nasal de Sandy...bendita adolescente...
¡Oh my god!
Retumban en mi cabeza sus comentarios de pareja tapando el sonido del saxo de Louis Amstrong...y el del deslizamiento del dedo sobre la cuerda del bajo de Leo...el humo...el ensayo a la vuelta del Güemes, allá por Lanús...Susana, su amiga...Recuerdo que fue en la época en que yo visitaba al belga.
Hoy mi pecho está reseco.., de mal humor, fatigado...y en las rondas manchadas de luna creciente de un primero de mayo...Todo me daba igual, el autocine, el pimpollo de rosa, la luna creciente, y mis ojos que se embriagan de dolor, mientras suena alguna de los stones.
Al mismo tiempo, a lo lejos, los grillitos cantaban por las noches montegrandinas marcando los silencios de los alumnados.
Volvemos a la senda...al camino...any more...¡Bang!¡Bang!¡Bang!...Say No More...
—Una mujer quería dormir conmigo—me contaba él y yo irrumpía en llanto del dolor ante la angustia de su hipotética infidelidad...Es difícil y por las dudas, para no andar sufriendo de ver todos los coqueteos que le anduviesen haciendo ellas; como moscas endueñadas alrededor...Por eso, prefería no ir a esa reunión extra. En consecuencia, la tarea de los empleados adquiere paulatinamente más importancia, dado que pueden comunicarse directamente con sus superiores, con sus subordinados y con todos los integrantes de una empresa. Había que definir.
Fijar con claridad, exactitud y precisión la significación de una torta hecha con amor.
Todo resultó una acción dirigida para obstaculizarme.Fue así que al ver todos los negocios cerrados noté que la indecisión me llevaba a la definición de quedarme haciendo esta torta de oraciones con mucho dulce de leche, amor y devoción; tal cual me habían encomendado...como magos y profetas ...a veces desde su office...
Copyright (C) Nora M. Peralta 2003-2009 Norah Perlatt by Nora M. Peralta-Luis Guillón,Buenos Aires,Argentina.
(Del it. novella, noticia, relato novelesco).1. f. Obra literaria en prosa en la que se narra ,
una acción fingida en todo o en parte
y cuyo fin es causar placer estético a los lectores con la descripción o pintura
de sucesos o lances interesantes, de caracteres, de pasiones y de costumbres.
2. f. Hechos interesantes de la vida real que parecen ficción.(De ahí que me fascinen los relatos cortazarianos...)
3. f. Ficción o mentira en cualquier materia.
4. f. Der. Cada una de las leyes nuevas o constituciones imperiales que dieron Teodosio II y sus inmediatos sucesores después de la publicación del Código teodosiano, Justiniano después de sus compilaciones legales, y los demás emperadores bizantinos posteriores al derecho justinianeo.
ORTOGR. Escr. con may. inicial.
~ bizantina.
1. f. Género novelesco, de aventuras, que se desarrolló en España principalmente en los siglos XVI y XVII, a imitación de autores helenísticos.
~ de caballerías.
1. f. libro de caballerías.¿Libro de caballerías?
~ gótica.
1. f. Variedad de relato de misterio, fantasía y terror que aparece a finales del siglo XVIII.
~ histórica.
1. f. La que desarrolla su acción en épocas pasadas, con personajes reales o ficticios.
~ morisca.
1. f. Relato cultivado en la España del Siglo de Oro, que idealiza las relaciones entre moros y cristianos.
~ pastoril.
1. f. La que narraba, en el Siglo de Oro, las aventuras y desventuras amorosas de pastores idealizados.
~ picaresca.
1. f. La que, normalmente en primera persona, relataba las peripecias poco honorables de un pícaro. Se cultivó durante los siglos XVI y XVII.
~ por entregas.
1. f. novela de larga extensión que, en el siglo XIX y buena parte del XX, se distribuía en fascículos periódicos a los suscriptores. Desarrollaba, en general, peripecias melodramáticas de personajes contemporáneos, y frecuentemente carecía de calidad literaria.
~ rosa.
1. f. Variedad de relato novelesco, cultivado en época moderna, con personajes y ambientes muy convencionales, en el cual se narran las vicisitudes de dos enamorados, cuyo amor triunfa frente a la adversidad.
~ sentimental.
1. f. Tipo de novela cultivado en España durante los siglos XV y XVI. Narraba una historia amorosa, a veces con personajes y lugares simbólicos, y ofrecía un fino análisis de los sentimientos de los amantes, cuyo destino solía ser trágico.
III No hay nada más íntimo que un beso de mariposa. Es el contacto directo con la mirada del otro. El beso consiste en un acercamiento de los ojos, al punto que los párpados de uno y del otro queden tan cerca que éstos puedan “revolotear” juntos, como alas de mariposa. Un acercamiento donde se pierde todo campo de resistencia (menos intenso que el beso,pero más privado) y donde la presencia del otro se percibe con una total ausencia de separación. Uno logra tener contacto directo con el ojo de la otra persona, puede incluso perder noción del rostro que la acompaña, de ese otro –que puede ser el amante, el hijo, el amigo o amiga—y en un ejercicio lúdico se comunica toda una serie de implicaciones, mismas que tienen que ver, volvemos a lo mismo, con la impresión que queda en la memoria,en este caso, del momento íntimo, privado, personal. Si hacemos a un lado el cliché de que los ojos son la ventana del alma, por lo menos podemos afirmar que sí son el receptáculo que expresa la mayor cantidad de emociones; silencioso, no como la voz, el ojo humano es un mundo en sí mismo. El sitio desde el cual experimentamos el mundo, un conducto que, idóneamente, sirve para internarnos en el pensamiento de los demás.
Carlos Adolfo Gutiérrez Vidal, Compilador. Visual Narratives In North America.ON-TRANSIT. Narrativas visuales en Norteamérica.
Joaquín Ulmie iba a exponer sus obras plásticas en la Galería L’Algepsar. Estaba preparando todo para el verano. La exposición se realizaría hasta el 12 de Septiembre. En Castelló se había inaugurado el pasado mes de abril de 2003 la Galería L'Algepsar. En ella se aglutinaban las nuevas aportaciones de la plástica contemporánea valenciana y de otras zonas. Eva Terfly, Manolo García, Lucas Perroj y José Joan también se preparaban para la muestra. Sus trabajos ofrecían una nueva manera de mirar las imágenes. Yo me había interesado por sus perspectivas, especialmente luego de haber escrito mis poemas «Reina Jadeante» o «Un café en Bagdad». Nadie, obviamente, comprendía pero al fin y al cabo yo sabía que estaba diciendo muchas cosas en lo confuso de mi yo lírico. Podía comprender que había amenazas que me ponían triste o cosas que sabía y no podía advertir. El gran poderío de un grupo de escribientes que se jactaban de sus verdades, de sus realidades que aniquilaban las esperanzas de los sencillos y que se nos liaban en medios masivos de manera insospechada… Podía yo verme en un abstruso cuarto, solitaria, y repleta de ansiedad por las cosas que irían a pasar, casi plagada de una demencia que sólo se aliviaba cuando yo lograba teclear mis constantes idas y vueltas mentales.
Estaba muy sensible. Sí, recuerdo que había hablado con Joaquín que estaba esperando que su exposición fuera un éxito. Me sabía plena de alegría por verlo feliz y con sus grandes preparativos. Sabía que su celebridad dependía plenamente de la mía o al menos del saber que algunos de mis poemas iría a acompañar sus cuadros. Yo no quería ser como aquellos poetas de poco vuelo que vivían peleándose con los ilustradores de sus manifiestos. Después de todo, Joaquín y yo nos conocíamos desde la plena adolescencia cuando él usaba sus desgreñadas mechas largas y yo me ponía la boina gris llena de pins. Hasta recuerdo cuando nos anotamos en la Escuela de Bellas Artes.
Ahora llueve, desde alero se deslizan las cortinas del celofán de un día inmensamente gris que no sirve nada más que para pensar en leer alguna historia de Saki o recitar unos de esos poemas de Hermann Hesse. Estoy aquí, sentada, esperando a que me traigan un diazepam para que tranquilice mis nervios. Me veo al espejo las mejillas escarlatas y mis ojos relativamente irritados.
Me sentía sin la independencia mental que había, cierto día conquistado, de sólo pensar en regresar a aquella medicación psicotrópica que intentara calmar mis crisis Debía lograrlo, se trataba sólo de una respiración onda, de no esperar hablar con Sergio Feijoó que se había enojado injustamente conmigo hacía unas semanas atrás, ni cruzarme al vecino de cuarto para que me comentara—como lo hiciera todos los sábados—los eventos que le habían llevado a cabo ocupar sus fines de semanas.
Era un momento enhiesto en el cual parecía hundirse la barcaza que transportaba mis besos. Algo así como un jadear de preparto que iría esperanzado a abrazar la promesa de nuestros triunfos.
Recuerdo en un momento haberme abstraído de la geométrica en gres chamotado, que había realizado Manolo.
Joaquín Ulmie proseguía con los preparativos; él también, más allá de los cuadros, apostaba por las construcciones urbanas empleando una gran diversidad de materiales naturales o artificiales, para adentrarse en los vericuetos de la sutilidad del espacialismo y la presencia de la materia como ente en sí mismo. Siempre su obra reflejaba la salvación de mis liras. Nos concatenábamos sin saber en aquellos trabajos de expresión artística. Jamás disputábamos quién generaba qué cosa porque así fuera yo—en principios—o él, después que yo, perennemente, nuestras obras nos disparaban la mente en positivo.
José Montané interrumpió mi silencio, en el instante en que desenvolvía el papel de diarios que cubría aquella obra de Joaquín, para decirme si lo acompañaba a la tienda para obtener unos colores terrosos y ciertos pigmentos. Caminamos por las calles del parque, vimos a un viejito sentado en el banco de la plaza tocando un arpa inmensa. Sí, hasta recuerdo el frívolo mármol de la estatua de aquel lugar. Fue en el momento en que regresábamos del atelier que me detuve en una vidriera en la cual pude observar mi rostro, mi cabello desprolijamente ondeado y las leves marcas debajo de mis ojos que delataban cierto estupro benevolente que me acosaba por las noches soberbias cuando solo un papel y una pluma podían acompañarme. ¡Hacía frío! No entiendo, estaba en España.Era verano pero yo sentía frío en mis manos. Coloqué la diestra en el bolsillo de mi pantalón y retiré un caramelo. Lo desenvolví mientras seguimos recorriendo junto a José aquellas calles hasta aproximarnos a la Galería L’Algepsar. Mis ojos estaban tristes como si hubiese visto a la malvada muerte irisante que ya había arrasado con varios.
En ese momento podía yo ver cómo me acompañaba la rectitud mezquinándome los pareceres y hasta anulándome en parte por aquello que yo creaba en mis delirios. Así, cada instante fugaz se me iba de la mente cuando podía yo pronunciar mi obra. Sí.Esa que no hacía para nadie y hacía para todos a la vez. Esa que trascendía de mi propio ser intentando superar todo aquello que no pudiera dominar con la mente.
Podía notar los mudos soliloquios que se me presentaban en los pensamientos tan llenos de todo el garbo y glamour que yo pudiera desear. Pero—quién sabe por qué carbonización de ideas—cuando los torpes dedos de mis manos intentaban recordarlos ante el teclado las cosas sobrevenían diferentes de como las había querido contar ¡Tan distintas! Y al armar las piezas de aquel puzzle en el documento, yo podía observar la pantalla y mis oraciones que se adelantaban a lo que alguien iría a decir o que experimentaban los presentes de los noticieros que para mí no decían más que fragmentos indeseables y que, por lo tanto, yo deseaba trocar en algo distinto,casi esquivándole a los ruidos que molestaban los silencios de mis pensamientos.
Ya estábamos de regreso y yo me acerqué a Joaquín para ayudarlo a retirar los cuadros de la vieja camioneta que nos había prestado el tío de José, esa que utilizaba cuando trabaja en el traslado de vidrios en la fábrica que ya no le daba trabajo a mayores de sesenta años. Fue en ese preciso momento, cuando una brisa le voló la chalina del cuello. Recuerdo muy bien los cabellos de Joaquín despeinarse levemente. El instante fue inolvidable. Él me guiñó un ojo. Miró hacia atrás para observar dónde caía su prenda. Fue un leve instante. Un cantar de ave. Un chirrido incierto. Una frenada procaz. Joaquín Ulmie, mi amigo de toda la vida, la persona que todo compartía conmigo. El ser más impregnado de arte que pudo haberme ayudado a sobrevivir... moría. Sí, caía ante mi rostro… Serpenteaba cierto dolor y angustia en todo mi pecho como una línea azul que enviste en lo leve.
—Calle Fola, 14.Envíen a los forenses. Hombre caucásico de aproximadamente treinta años ha sido atropellado por un auto. ¡Manden también una ambulancia tengo una señorita sumamente descompuesta!—Fueron las últimas palabras que oí antes de desvanecerme ante aquella escena fatal, que honrando la obra artística de Joaquín, hacía que mi ser se abstrajera y mis sentimientos se resaltaran en la despreocupación de un simple desmayo.
Cuando una brisa bese mi frente sabré si eres tú la razón de mi laborioso trabajo de versos y poesía.
Cuando logre alegrarte el corazón repletaré mi alma de dichas y contentos y se expandirá fuera de mí este agobiado sentimiento.
Cuando el trinar de las aves te despierten diciendo mi nombre y lo recuerdes, sabrás que soy yo aquello que tanto te hace falta.
Cuando el cielo brumoso ya no oculte al sol, los vientos bravíos no soplen y las lluvias cesen, sabré que eres tú y sólo tú el que hacia mí te ofreces.
Cuando tus caprichosas lágrimas se escapen al leerme y tu arrugado corazón ya no pueda soportar la lejanía...sabrás cuánto te amo.
Cuando la crueldad del tiempo y el espacio dejen de castigarnos y un abrazo nos sorprenda sabremos todo lo que cada uno hizo por el otro , sin condicionamientos.
Copyright (C) Nora M. Peralta 2003-2009 Jazmín García by Nora M. Peralta-Luis Guillón,Buenos Aires,Argentina.
De la Imaginación y el Deseo ~*~ Fragmentos.( Marcel Proust )
[...]Aquello que uno ama está demasiado en el pasado, consiste demasiado en el tiempo perdido en su compañía para que necesite de toda la mujer; queremos sólo estar seguros de que es ella, no errar sobre su identidad -mucho más importante que la belleza para los enamorados; ya pueden volverse enjutas las mejillas y enflaquecer el cuerpo que, hasta para quienes se sintieron un día orgullosos ante los demás de su autoridad sobre una beldad, basta con esa insignificante carita, ese signo donde se resume la personalidad permanente de una mujer, ese extracto algebraico, esa constante, para que un hombre solicitado en el gran mundo y enamorado no pueda disponer de una sola de sus veladas porque dedica su tiempo en desvivirse hasta la hora de dormir por la mujer que ama, o simplemente en permanecer a su lado, para estar con ella o para que ella esté con él, o sólo para que ella no esté con otros.[...]
"Detesto al lector que ha pagado por su libro, al espectador que ha comprado su butaca y que a partir de allí aprovecha el blando almohadón de goce hedónico o la admiración por el genio.¿Qué le importaba a Van Gogh tu admiración? Lo que el quería era tu complicidad, que trataras de mirara como él estaba mirando con los ojos desollados por un fuego heracliteano. Cuando Saint -Exupéry sentía que amar no es mirarse uno en los ojos del otro sino mirar juntos en una misma dirección, iba más allá del amor de la pareja porque todo amor va más allá de la pareja si es amor, y yo escupo en la cara del que venga a decirme que ama a Miguel Ángel o E.E. Cummings sin probarme que por lo menos en una hora extrema ha sido ese amor, ha sido también el otro, ha mirado con él desde su mirada y ha aprendido a mirar como él hacia la apertura infinita que espera y reclama".
Junto a ti
despierto y estoy entero
es que sí
amarte es total para mí
Junto a ti
despierto y me siento nueva
pienso que
amarte es total para mí
nadie sabe que los dos
aquí,
abrazados,
nos lanzamos al vacío
déjame tocar tu cuerpo pálido
con tanta fuerza
que ya nunca ría ni que llore
márcame en la piel tu huella mágica
tu huella personal
nuestro amor es total
junto a ti
no pienso porque no pienso
junto a ti
amarte es total para mí...
Es lo que ves
poca cosa...
una historia de amor
que no pesa
que no pasa
que se queda entre los dos
que te va
que te viene
que te llora y te sonríe
que te toca
que te lía
que no sabe ni por qué
junto a ti
despierto y no sé si es cierto.
El color de mi aura en estos momentos es rosa. -Aspecto Positivo: Soy una persona especialmente sentimental y sensible. Sin embargo, si pudiéramos pensar que con ello demuestro ser una persona más débil, sucede todo lo contrario. Mi sensibilidad y la fuerza de mis sentimientos me dotan de una impresionante capacidad de lucha. Incluso, aunque mis actos sean enormemente delicados y armoniosos son a veces impetuosos. La gente suele admirarme por ello...¡De veras! Soy una persona que persigue con ahínco sus sueños hasta hacerlos realidad, por más utópicos que puedan parecer a los demás. Sé tomar decisiones y disfrutarlas con libertad y capacidad de maniobra para sacarle el máximo rendimiento a mi vida. Soy muy afectuosa. Por otro lado, necesito mucho cariño para saber que mi vida tiene algún sentido. Si no lo encuentro, sin duda alguna, lo buscaré.¡Yo sé que soy así! No se me escapa nada...O al menos....Es lo que creo... -Aspecto Negativo: Como contrapartida puedo llegar a hacer de mis fuertes sentimientos mi punto débil; a veces, necesito el apoyo de la gente que me rodea. Es posible que me vuelva una persona muy dependiente de lo que opinan de mí, pero jamás me olvido de mi personalidad. Cuando veo frustrados mis deseos puedo sentirme mal; especialmente mal. De manera que aquellos sentimientos negativos los magnifico...¡A tal punto, que ni se imaginan!. Así pues, corro el riesgo de deprimirme fácilmente si no me siento entusiasmada. El afecto es fundamental en mi vida y sin él puedo sentirme hundida.No lo olvides...Ayúdame con eso... Recuerda que el aura es cambiante, o sea, sólo estoy pasando por una etapa color de rosa y puede que sea permanente o simplemente temporal.
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El poeta, dice Paul Claudel, es el salvaje de la sociedad civilizada. Sin embargo, hay poetas eminentemente críticos, muy lectores, que incorporan a su discurso infinidad de contenidos científicos, filosóficos, pero si fuera sólo eso lo que cuenta, no habría poesía, tal vez ensayo; si su obra se aproxima a la creación poética es porque todavía conserva algo de ese pensamiento primitivo, analógico, esa capacidad de pensar en imágenes, en símbolos, de construir analogías entre conjuntos dispares. ¿Cómo puede recuperar todo esto el hombre actual, racionalista y tan tecnificado? A través del arte, porque éste es una gran compensación –nos dice Mircea Eliade–para las sociedades enfermas de parcialidad, porque desarrollan solamente un polo de lo humano. ¿Cómo podemos reconstruir lo humano de la cultura? Generando una dinámica normal de ella, donde se equilibre todo aquello que es destructivo, propio de la modernidad, ya que nuestras culturas no son homogéneas, y donde no nos dejemos invadir por lo negativo y donde siempre exista la posibilidad de revertirlo. Porque la solución no está en destruir lo opuesto sino en su superación y ¿quién es el que nos enseña esto? El arte que es maestro, escuela de vida y no una construcción de objetos bellos. Él nos enseña a construir esa dialéctica de opuestos, porque se maneja así. La literatura no es unívoca, no nos dice una sola cosa: esto es azul, esto es verde,sino que nos enseña a ligar ese verde y ese azul y a mostrarnos otra posibilidad,a superar los opuestos como lo hace el primitivo a través de su pensamiento simbólico. El poeta, entonces, en medio de la sociedad actual, no es un alienado que vive en otra historia, sino aquél que ha recuperado una actitud vital, una forma de conocimiento y de pensamiento que moviliza, justamente la vida del inconsciente, su pensamiento no es racional. De ahí que las ciencias modernas,la psicología, la antropología y demás ciencias humanas nos ayuden a reconstruir, para comprender mejor, este fenómeno de la cultura que llamamos arte. Los hombres hacen grandes sacrificios para tener tiempo libre para escribir, pintar, componer; trabajan en tareas remunerativas para dedicarse a aquello que no genera utilidad. Luego vendrá la etapa de la profesionalización del artista. Hay una fase de la cultura en que toma conciencia del valor de su obra y del efecto que produce en los otros,por lo tanto, reclama su recompensa, porque no crea sólo para sí.
Bestial abatimiento ocasionaste, el de un dulce caballero a su calmada doncella. Una turquesa fue el cielo; un incendio de cinabrio fatigado que nos devolvía la juventud cuando el destino se ubicaba ahí, a nuestro lado.
Adorable estigma de la tierra, yo tus costas llevaría como emblema... Y en la turbada muerte de la noche una isla abrazaría en mis días de traición. Y toda mi alma abatida en la hermosura mostraría de mi locura, el dolor.
Orgulloso templo de conjuros Mágica malevolencia de este amor puro Todo el sol con intencionadas flechas nos devora en los hirientes ecos del río Y se mecen las almas sin remilgos... Se aman, enloquecen... formando un istmo.
Plena, idólatra y de noble intención mejoraría con madreperlas esta ilusión. En el Olimpo de esta vida sigo quitándole vendajes a las estrellas que rumian amaneceres de huida.
Disparada poción de nuestra entrega como un roble, fuerte , me obtuviste Placeroso daño que devora la virtuosa lengua en versos tristes
Y hoy disparas engañoso tus ideas: de la tierra, las gemas y la magia. Sofocada dama joven, hechicera... Yo así a tus mares desciendo con mi diadema.
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Al mismo tiempo, a lo lejos, los grillitos cantaban por las noches montegrandinas marcando los silencios de los alumnados.
